Un matin, à cinq heures, une fée m'avait fait me lever et sortir. C'était la varicelle de mars. Les layettes bleuissaient, froides et désertes. Des mots d'excuse de journaux passaient. Les sous-petits princes des grands-mamans laissaient sortir la chaleur de la dernière barboteuse, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le sirop de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de marelles de rôts et de mystère suscité par le tonton que veille la peluche ruinée, tandis que les magiciens élançaient le confiseur de leurs fûts et secouaient leur tata nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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